Le roman de YA, Hatchet, est-il toujours aussi profond pour un adulte ?

ParRyan Vastelica 05/03/15 12h00 Commentaires (338)

Dans presque toutes les histoires de personnes seules dans la nature, de survivants d'accidents d'avion et de naufrages se forgeant de petits coins de civilisation, il y a un moment de silence. Cela survient tôt, une fois que le héros a réalisé sa situation difficile et arpente un territoire inconnu où il est soudain, de manière choquante, seul.

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Chez Gary Paulsen Hachette , le point culminant de ce genre, ou du moins son sous-ensemble jeune-adulte, voici le moment de silence que Brian Robeson, 13 ans, éprouve après s'être écrasé dans la nature sauvage canadienne et crier impuissant à sa faim.



Quand il s'arrêta, il y eut un silence soudain, non seulement de lui, mais aussi des clics, des flous et des bruits d'oiseaux de la forêt. Le bruit de sa voix avait tout fait sursauter et c'était calme. Il regarda autour de lui, écouta la bouche ouverte et réalisa que de toute sa vie il n'avait jamais entendu de silence auparavant. Silence complet. Il y avait toujours eu un son, une sorte de son.

Cela n'a duré que quelques secondes, mais c'était si intense que cela semblait devenir une partie de lui. Rien. Il n'y avait pas de son. Puis l'oiseau a recommencé et une sorte d'insecte bourdonnant, puis un bavardage et un croassement, et bientôt il y avait le même bruit de fond.

Ce qui le laissait encore affamé.



Ce moment survient, d'ailleurs, juste après que plusieurs centaines de moustiques aient drainé Brian dans un essaim qui a afflué sur son corps, fait un manteau vivant sur sa peau exposée, obstrué ses narines lorsqu'il a inhalé, [et] versé dans sa bouche lorsqu'il l'a ouvert pour respire. Ce n'est pas Le Famille suisse Robinson , en d'autres termes. Il n'y a pas de cabane dans les arbres, pas de radio de noix de coco, pas de majordomes singes, comme Bart Simpson le regretterait quelques années plus tard. Brian lui-même s'énerve à ce sujet: dans les films, ils montraient toujours le héros trouvant une source claire avec de l'eau douce et pure à boire, mais dans les films, ils n'avaient pas d'épaves d'avion, de front enflé, de corps douloureux et de soif qui déchiraient le héros jusqu'à ce que il ne pouvait pas penser.

S'installer pour relire Hachette , j'avais de bons souvenirs de la hache titulaire de Brian - le seul outil qu'il a la chance d'avoir sous la main - et de la façon géniale dont il la portait en boucle sur sa ceinture, de la même manière que j'aurais eu un Sony Walkman attaché au mien. Je me souvenais de ses aventures de chasse sous-marine et d'oiseaux fous, le nom qu'il donnait à la gélinotte huppée qu'il chassait. Je me souvenais aussi de son moment de silence au milieu de la tranquillité d'une nature intacte, mais je ne me souvenais pas qu'il était arrivé au point culminant d'une naissance brutale en mode survie. Quand Hatchet est devenu un film en 1990 (sous le titre Un cri dans la nature ), c'était peut-être la première adaptation pour jeunes adultes à crier pour Werner Herzog. (Au lieu de cela, il a obtenu Mark Griffiths dans un rare moment de semi-respectabilité au milieu d'une carrière par ailleurs remarquable pour Corps durs , National Lampoon's Going The Distance, et 5e de Beethoven .)

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Les histoires de survie étaient importantes pour moi en grandissant, un fait que j'étais prêt à épingler à l'idée simple qu'elles étaient amusantes. Et tandis que certains ont fait des réglages de rêverie attrayants, comme Famille suisse Robinson ou les volumes de Le Enfants de wagon couvert où les morveux étaient partis sur l'île de leur grand-père, étalant de la pâte à tarte avec des bouteilles de vin - la chose surprenante que j'ai réalisée à propos de Hachette était que c'était peut-être la seule culture pop qui résonnait en moi parce qu'elle n'était pas amusement.



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J'ai d'abord lu le livre en sixième année, où il a été l'un des textes les plus chaleureusement reçus en anglais. À l'époque, ma famille vivait à Hong Kong, ce qui m'éloignait autant que possible de la nature sauvage canadienne. Non seulement j'étais littéralement à l'autre bout du monde, mais l'hyperactivité de ce labyrinthe de verre et de béton (qui, à mon avis, éclipse encore la ville endormie de New York que j'appelle maintenant chez moi) a rendu la solitude et le silence de Brian. irrésistiblement étranger.

L'attrait de la fiction de survie s'est cristallisé environ un an plus tard. J'ai récemment reçu mon congé d'un hôpital (admis pour des complications liées à une infection des sinus ; j'étais le genre d'enfant qui pouvait être allongé pendant une semaine à cause de problèmes de nez). Lors de mon premier jour de retour à l'école, j'ai été précipité de trouver mes deux meilleurs amis qui ne traînaient pas dans notre perchoir habituel dans la salle informatique, mais plutôt assis sur le canapé de la classe et flirtant avec des filles, une image qui sert de démarcation pratique entre mes années d'enfance et celles d'adulte. J'étais à l'âge où j'étais curieux de connaître l'autre sexe, mais j'étais en retard, et ma nouvelle routine du canapé et des filles était une étude approfondie de la timidité et des impressions maladroites. J'ai été poussé à me déplacer à une vitesse pour laquelle je n'étais pas prêt, et jusqu'à ce que je sois prêt, j'ai bourdonné comme une sellette d'attelage, trop inoffensive pour être rejetée mais trop inepte pour être pleinement accueillie dans le gang. Ma réaction à cela était un mélange de colère face à leur refroidissement accéléré et de frustration face à mon propre retard de croissance et à mon incapacité à faire face.

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C'est à cette époque que j'ai lu Robinson Crusoë , ce grand-père de la fiction de survie. Bien qu'il n'y ait pas de moment de silence explicite, Daniel Defoe dépeint Crusoé se rendant compte qu'il est le seul survivant d'un naufrage, faisant mille gestes et mouvements que je ne peux pas décrire, réfléchissant à tous mes camarades qui se sont noyés et qu'il ne devrait pas y avoir de être une âme sauvée mais moi-même.

Bien que ma réaction ne soit pas exactement étayée par le texte, mon cerveau a enregistré : Ce bâtard chanceux ! Il n'a plus à supporter les conneries de qui que ce soit !

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Il s'avère que se débrouiller seul dans la nature a un effet clarifiant, et cette clarté est un puissant attrait pour quiconque est aux prises avec des idioties ennuyeuses au quotidien. Pour survivre, Brian doit se concentrer sur les complexités insolubles de la vie moderne (il est dans l'avion pour rendre visite à son père pour la première fois après le divorce de ses parents) aux questions fondamentales de nourriture et de logement. Il y a quelque chose de réconfortant dans cette simplicité de but ; même le premier cycle du secondaire n'est pas la lutte de vie ou de mort qu'est la nature.

Cette simplicité était aussi séduisante qu'à 28 ans, ce qui ne m'a pas surpris. Il y a plusieurs années, un ami m'a transmis la liste immobilière d'une maison de 19 000 $ quelque part dans le Delaware, en plaisantant que nous devrions quitter notre emploi pour y résider, gagnant notre vie grâce aux admissions de 5 $ que nous facturions à divers keggers. Les photos suggéraient que la maison n'était que légèrement moins rustique que la grotte dans laquelle Brian s'était installé ; néanmoins, il y a à peine un mois que nous n'avons pas référencé ce plan.

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(Note latérale : que Brian s'écrase dans la nature sauvage est l'une des principales différences entre Hachette et le semblable Mon côté de la montagne , où Sam Gribley, 12 ans, en a marre de sa famille et part pour les bois du nord de l'État de New York. Je m'en fichais de celui qui grandissait, car les maigres fournitures de Sam lui donnaient encore une longueur d'avance sur la hache de Brian, alors que je ne pouvais pas comprendre son désir d'abandonner sa vie. Considérant combien Dans la nature a résonné en moi à l'université avec sa représentation de l'ennui des temps modernes, je devrais peut-être lui donner une autre chance.)

Dans la longue et charmante section centrale du livre, Brian s'entraîne à s'adapter à cette nouvelle vie, qui implique de comprendre et de respecter le monde bien plus que d'employer la force brute sur lui. Bien que le parallèle ne soit jamais insisté, ce processus fonctionne comme une métaphore de la croissance. Il n'est donc pas étonnant que les adolescents, qui devront bientôt se nourrir et se loger au quotidien, réagissent si puissamment aux Hachette . (Les garçons, au moins. Une étude informelle que j'ai menée suggère que l'autre moitié de mon canapé de classe aurait été plus dans le même thème L'île aux dauphins bleus .)

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Dans le même temps, Paulsen ne facilite pas la tâche à Brian, et toute idée romantique de rudesse meurt lorsque son premier repas le rend gravement malade. Il y a toujours des minuteries qui courent vers zéro. Aucun problème n'est jamais vraiment résolu ; même à son maximum, ce n'est qu'une question de temps avant que la faim ne frappe à nouveau. (Parmi les entrées récentes dans le genre survivaliste, le fantastique roman d'Andy Weir de 2014 Le Martien a poussé cela à des extrêmes brillants avec son astronaute échoué traitant non seulement de l'air, de l'eau et de la nourriture limités, mais aussi des lois immuables de la science.)

Ma partie préférée de ma relecture était l'attention portée à la difficulté de survivre dans les bois. Il faut une éternité à Brian pour apprendre à allumer un feu, et c'est un processus d'essais et d'erreurs difficile pour construire un arc et des flèches, sans parler d'apprendre à le tirer. Cette partie, certes, est amusante dans le Famille suisse Robinson façon, s'approchant d'une définition assez pure de l'aventure. Mais même si Brian devient plus compétent, l'obscurité apparaît sur les bords. Son abri est facilement anéanti dans une tempête. Le sauvetage semble impossible presque immédiatement. La solitude et la frustration à un moment donné l'obligent à tenter de se suicider.

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Mais Brian est finalement sauvé, dans ce qui est de loin la partie la plus décevante du livre. Après un complot audacieux pour récupérer un colis de survie dans l'avion (partiellement coulé dans un lac), Brian trouve un émetteur d'urgence et l'allume, ce qui conduit presque immédiatement à un atterrissage d'avion et le ramène chez lui. Il est le bénéficiaire d'un double deus ex machina, menant à une fin arbitraire.

Alors que Brian va évidemment survivre à l'épreuve (il sera de retour tout seul dans La rivière , le deuxième des cinq livres de la série Brian's Saga), la brusquerie finale est frustrante. Juste avant d'allumer l'émetteur, il découvre un fusil et un briquet au butane dans le pack, deux objets qui changent complètement le calcul de sa survie.

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Le fusil l'a en quelque sorte éloigné de tout ce qui l'entourait. Sans le fusil, il devait s'intégrer, faire partie de tout cela, le comprendre et l'utiliser… du coup, il n'avait plus besoin de savoir ; n'avait pas à avoir peur ou à comprendre. Il finit par mettre le fusil de côté, contrarié par le changement qu'il représente. Il pourrait gérer ce sentiment plus tard, écrit Paulsen dans le moment le plus convaincant du livre, un instant où Brian doit prendre une décision sérieuse sur le type de vie qu'il mènera. Mais Brian ne s'en occupe pas, car ce fichu avion atterrit deux pages plus tard et annule le problème. C'est un interminable, suivi d'un curieux épilogue où Brian est toujours incapable de dire à son père que sa mère l'a trompé pendant leur mariage, un secret qui avait rendu Brian fou avant le crash.

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